ветром, черным от сажи горькой,
подводило ресницы горе,
остывающим пеплом белым
гейша-смерть выбеляла лик.
на фарфоре твоих ладоней
разливается боль - бездонна,
на фарфоре белее мела,
не состарится ни на миг.
белым трауром облаченный
дух уходит, при жизни черный,
рассыпается легким пеплом
взгляд пронзительно-золотой.
каждый будет судим по вере:
расцветает лиловый вереск
на полях, где под небом светлым
дух мятежный обрел покой.