Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни одна
Ни цветет, распыляя свежесть и аромат
Роз; лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод на
Сети улиц, — как будто город совсем горбат.
Март спеша обнажает те плечи домов, дорог,
На которых рассвет оставил вчера печать.
Обнажается стон души, — кто-то спрятать мог
Его глубже ещё; мне же попросту не унять.
И бессмысленны все попытки закрыть мосты, но
Что ни пройдено, — всё уроки и способ быть
Чуть светлее и лучше. Когда ж я уже остыну
В этой роли упрямой, где рассекают лбы?
Говорят, мол, мы после прямее
держим
спину.
Ну, хоть раз эту роль
проклятую
выдержать бы...