И слог, и стиль, и голос безупречный -
Как чист в нём свет огня души народа!
Такой талант не мог быть не замечен:
Ему не дали в своё время хода.
Судьба судьбой, а истина блуждает,
Принудив жить и мучиться под схимой.
Земля сырая редко выпускает
На Божий свет истлевшие архивы.
Да и зачем? Она как на ладони,
Поверх земли. В стихах. И - Абсолютна!
Как истина... Служивые, - в погоню!
Напрасный труд - она вам неподсудна.
Но, так и быть: с Прощенным воскресеньем!
Слаб человек, а мы, всего лишь, люди...
А, вот простит ли вас Отец творенья? -
Всему свой час! Загадывать не будем.