Согрей меня в своих руках
Как замороженную пташку.
Я лишь пылинка,лишь букашка
На божъих праведных весах.
Глаза открою-синева,
И всё вокруг меня в движеньи.
А я- пугливое творенье
И уж кружится голова.
А может быть всё это сон
И ты лишь тень воображенья?
И теплых рук прикосновенье
Простой мираж?
Тот кто влюблен
Мечтает часто лишь о том
Чтобы вспорхнуть до поднебесья.
Скажи мне,от какой болезни
Всё в голове моей вверх дном?
Иллюстрация из интернета