(из стихов девяностых)
На голодный желудок стихи не "идут"...
А коль пишешь - самому становится тошно:
Прочитаешь и ясно становится тут,
Что закончилась жизни прямая дорожка!
За прямою дорогой простёрся овраг,
Да такой, что и дна за туманом не видно...
Ожидали от жизни удачи и благ,
А теперь - ничего! До чего же обидно.
Только, всё таки, мы - терпеливый народ:
Сунут в зубы муки и уже мы довольны...
Был бы хлеб на столе! Может, время придёт
И овраг обойдём дорогой окольной?
А дорога окольная... есть ли она?
Как найти её, чтобы не сбиться с маршрута?
... Не видать у оврага за дымкою дна...
А оступишься - сгинешь, коль нет "парашюта".
Коль останешься жив, то обратно на склон,
Из оврага вовек не взобраться, отвесный...
Не стихи это ныне - отчаянья стон,
Что бывает порой лебединою песней...