О войне не пишу, но она пропитала все строки,
ржавой пылью и пеплом присыпала каждый мой слог…
«О войне не пиши» – шепчет месяц с небес желтобокий,
ожидая когда на проспекты уляжется смог.
«Напиши о любви, – просит небо, подёрнувшись синью, –
о капели звенящей, о лужах, играющих джаз,
зарифмуй облака над сожжённой до корня полынью,
зарисуй злого ветра с полсотни холодных гримас…»
Заплутала во мне лента белой холодной метели –
я не слышу весны, я не вижу счастливой страны.
Мы так молоды, но... слишком рано виски поседели,
слишком громкое эхо с восточной звучит стороны.
О войне я молчу, но она пропитала все строки,
ржавой пылью и пеплом присыпала каждый мой слог.
Знаешь, я не пишу, пропуская все вехи и сроки,
потому что от боли становится стоном мой вздох.