Размолотят до хруста в начинку для проводов:
В разноцветный амперный фарш, в травяную кровь –
Так что остро запахнут брызги на верхнем до,
Где уже ни мембран, ни нежных твоих зрачков.
На другом конце – режут ниткою кашу и,
Ох, давно признаться, не райские кушери.
Там «свои» выходят из смерзшейся чешуи.
Дотянуться б до глаз – зажала бы: «Не смотри!».
«А у волка на шее верёвка, на ней кольцо...»
Кто кого за костровым треском остался ждать?
Размолотят, набьют кишку звуковым сырцом.
Да на кой телефонам нынешним провода.