Наш милый город,ставший плиткоградом,
В тебе мы и родились и росли.
Прости нам, друг, что мы с тобою рядом
От рук чужих тебя не сберегли!
Они тебя одели в серый камень,
Асфальтом и развязками сковав,
Душевности притушивая пламень,
Тщеславие,помпезность навязав!
И достояние твое родное -
Старинные твои особняки
Сметают, словно мусор, и иное
Возводят мановением руки!
А старожилы - городские липы
И с детства нам родные тополя
Твой воздух наполняют смертным хрипом,
Когда казнят их те, кто у руля,
Не обезглавивши единым махом,
А четвертуя всех полуживых,
Не понимающих,кто их обрек на плаху
Чужих амбиций и страстей своих?
Москва моя, увидев лик твой новый,
Что наш великий Пушкин бы сказал
Тому, кто эти пышные обновы
Носить тебе сегодня навязал?