Ветви старинного древа окутывают наш дом,
В нем мало света после твоих похорон,
В нем не слышится песен и даже не тишина,
Зловещие скрипы по дому разносят ветра.
И чайник кипящий мрачен - весь плесенью уж порос,
Из него не пили ни разу из-за завявших роз...
Да и чая у нас уж нет - осталась только вода,
Да и та уже вся, как из ведьминского котла.
Мы готовим кашу. Каждый. Круглый год.
В наших шкафах уж мыши сварили себе компот,
Они теперь наши соседи и по ночам,
Мы с ними ведем беседы будто бы по ролям.
И кто-то часто скребется в нашем углу,
Но наши мыши все дома - прямо у нас в шкафу...
Кто же тогда скребется возле двери?
Кто же тогда пришел к нам поесть бурды?
Он испускает звуки похожие на стон,
И умоляет скорее пустить его в дом,
Но ветви старинного древа окутывают его,
И мы выйти не можем уже много веков.