«И на груди его светилась...»
М. Исаковский
Пролетают часы
(лёгкий шорох опавших минут),
и бездомные псы
на колени мне лапы кладут.
Эх, дворняги-друзья,
мы сроднились судьбой и душой:
в этом городе я
одинокий, забытый, чужой.
Горький дым сигарет
завивается над головой.
«Сколько зим, сколько лет!
Что ж, бродяга, - худой, но живой?»
Добродушный барбос
мне в ответ завиляет хвостом,
дескать, что за вопрос:
всё путём, старина, всё - потом.
Если чужд целый свет,
что тогда человек, чем живёт?
Горький дым сигарет.
Да медаль за афганский поход.