Мальчик Моцарта играет,
В утро обращая вечер.
Нависая над роялем,
Нервно вздрагивают плечи
Чёлка слабо маскирует
На лице - гримасу муки;
Но взлетают и пируют
То ли птицы, то ли руки;
Силою потусторонней
Возвращает их, покорных,
И клюют они с ладоней
Белых клавишей и чёрных.
Мальчик - юн. Ему непросто
Прятать искренность движений;
Нарастёт ещё короста
От побед и поражений
Скроет за привычной маской
Мир - изломанный, болящий,
Но сегодня длится сказка.
Он - живой, он - настоящий!