* * *
Пурга гуляет, видимо, с утра, –
Под цвет её оснеженные крыши.
Свеча у края белого листа, –
Отбить строку перо на поле вышло.
От неба взор закрыт ещё и тьмой.
Нет ни заката, ни моей любимой.
Такое же, как вижу я, с луной.
И молвит сердце: «Это поправимо».
Перо строку отбило не одну,
В груди ритмичность неги небывалой…
И в непогодь о тех стезях пишу,
Где был любим, и где душа страдала.
2020