В январе посходили с ума Фаренгейт и друг-Цельсий,
Снег уже не приправлен остатками мух конфетти.
Молоко убежало с могильной плиты, но ты целься -
У тебя же ещё (ну как минимум) треть впереди?..
У тебя в рюкзаке двадцать семь незаконченных квеста,
И куда ни пойдешь, нужно камень толкать на подъём.
Для тебя на земле не "забили" уютного места,
И соломка порой тебе кажется мягким бельём.
Нужно радость давить как из тюбика ссохшейся пасты,
Рисовать себе рот полу-месяцем загнутым вверх.
И внушать: этот день в твоей жизни не станет напрасным,
Ты же должен стихи пережить, ты сильнее их всех.
С тобой пьют и кивают все чаще: держись, мол, бедняга,
Эта жалость не может не жалить (пчела и гранат).
Тычут мордой к огню, напоследок скурив в пол-затяга,
Словно ты внутри носишь не сердце, а горький табак.
Вот и всё, примеряй теперь тряпки сиротства в шоу-руме
Хороша ли та роль, что скроила портниха-судьба?
Ты всего лишь стакан, а внутри - необъятная буря...
Всё что можно - связать эту боль ножевую - в слова...
Тамара Соколова
Январь 2020
#сТИХОнутая