Это призрак взлетевшей птицы
Над равниной в гористой местности.
Зябнут руки, на стеклах иней
И дуреешь от бесполезности
От настырной, хромой упрямости,
Что в четверг забредает вечером.
Этож сколько витков в туманности
Закрутилось от делать нечего
Что кудрявая вечность клонится
Сквозь фантомные боли тихие
Вновь приходит к нему бессонница
И часы безучастно тикают.