Недоступна поэту святость.
Со свободою речевой
Он увидит в грехе занятность –
Пьёт, поёт, не идёт домой.
И любовь ему недоступна,
Ведь любовь для него – игра,
Где он ставит всё время крупно
И опять проиграл вчера.
Сердцем строит досужий малый
В строки звуки сферы небес
И черкает листочек палый…
А листочки роняет лес.
Их в своём родительстве светлом
Был поэт готов сохранить,
Но листочки влекутся ветром,
Чтобы в памятях дальних сгнить.