Тихо рвётся метельный сон
В неразбавленных облаках
И на белой большой земле
Наступает глухой июль.
Белый-белый огромный слон
Духом ненависти пропах,
Поднял хобот и заревел
От полученных в тело пуль.
Снилось ровно, что он летел
Над деревьями выше гор,
Над уклонами песни пел,
Окрыляя земной простор,
А потом он за горизонт
Завалился и там исчез.
Так и мы, покидая сон,
Исчезаем с живых небес.