Творцом на Землю был ниспослан виноград,
Лоза изящная и ягоды по нраву,
Но человек-дурак, не ценящий наград,
Всю благодать пустил зачем-то на отраву,
Придумал делать из неё себе вино –
Священный дар легко разменян на забаву,
И протрезветь теперь уже не суждено,
В угаре страсти денно, нощно, неизменно
Богач и бедный – каждый ищет своё дно,
Лишь полагая то, что море по колено,
Вновь, на геройские поступки уходя,
Спать завалиться в оконцовке, как полено...
Бьёт по здоровью, только хворости плодя,
Людские семьи разрушает это зелье,
И ни сознание, ни судьбы не щадя,
Повсюду сеет окаянное похмелье.