Прости, кукушка, вот за это «ку-»,
Которое не терпит продолжений.
За все дела, что нас с тобой влекут
На глубину не более сажени,
За бездну неприятия и зла,
В которой жизнь себе творила русло…
Днесь собран злак и обмолочен злак.
Но нам с тобой от этого не грустно.
С душою, уместившейся в зерно,
Не ведаешь: в конце ли ты, в начале?..
И ощущаешь под собою дно.
Ан миг прошёл, и снизу постучали…
Се, Бог глядит в тебя через макушку,
Внимая гласу: «ку-»! Прости, кукушка.