В ночи в окно мне светит месяц,
такой красивый, молодой,
и не хватает только лестниц,
чтобы дотронуться рукой.
Я просто тихо полюбуюсь,
на этот золотистый серп,
что льет лучи с небес рисуясь,
в ветвях пушистых старых верб.
Луч с желтизной. голубоватый,
порой молочный как опал,
и месяц нареку я братом,
ведь он почти родным мне стал.