Внутри меня крах. Но не страшно, не больно. Не жжётся. Из памяти вырван последний кусок синевы.
Я птица, когда-то летевшая прямо к солнцу.
Я птица,
которую сбили
от злости
вы.
Вы так все милы, если книги судить по обложкам. Фарфоровых кукол внутри пустота шелестит.
Но мне опротивело мир ваш зачерпывать ложкой и мысли свои этой жижей сквозь слёзы кормить.
Земля осыпается пазлом под каждым корявым шагом. Я грёбаный феникс. И я начинаю тлеть.
Я лучше не стану. И вам это вовсе не надо.
Но мне
предстоит рождение
через смерть.