Живет по прихоти случая,
И так изо дня в день,
Если свет вдруг наскучит,
Просто уходит в тень,
Сразу - тысячи дел,
И одно сменяет другое,
Если б понять я умел,
Как возможно такое...
Два дня писал Иоанна,
Потом - ушел в геометрию,
Чертил, вычислял и мерил,
Встав, как обычно, рано,
Потом началась возня -
Пустая, с мушиными крыльями,
Это длилось два дня,
Неужели все от бессилия?
Надоело то, что вчера
Так его занимало,
И сегодня в восемь утра
Иоанна начал сначала,
Но потом опять охладел,
Забросил кисти и краски,
И в ворохе новых дел
Искал все какой-то ясности,
Наконец приступил к работе
После долгих сомнений,
Словно был на охоте
За одним из видений,
Выслеживал, как добычу
То, что ведет к совершенству,
Это болезнь? Привычка?
Или моменты блаженства?
И все опять переделал,
Даже то, что прекрасно,
Ведь знал же - поиск предела,
Как правило, - труд напрасный.