Иногда что-то тянет на лирику,
Безусловно, то скрытый симптом,
К чёрту мудрость эссе, панегирики,
Блажь моя не на месте пустом.
Как спартанцы в проблемы закованы
Уж не вспомнить, кто что здесь искал,
Не вольны путь пройти, друг мой, снова мы,
В этом смысл и глухая тоска.
И когда всё же тянет на лирику,
Значит латы истёрлись в боях,
Сквозь металл пробивается Tricky White,
Только где те цветы, а где я...