Нет, не поэт я, а рабочий бык,
Себя не славословивший ни разу,
Кольцом в носу с действительностью связан,
Но не окольно, только напрямик.
У гения отсутствующий взгляд
И мысли сконцентрированы в точку,
А я песком рассеялся по почкам,
Выстреливаясь рифмой невпопад.
А «гении», что кони при узде,
Поэзию ярмом не называют,
Оплёвывая нехотя словами
Быка, что тянет плуг по борозде...
Хххххххххххххххххххххххххх
http://stihi.ru/2020/02/18/179