Бьёт волной то жар , то стужа -
ненасытное *люблю*.
Век никто другой не нужен.
С пятки на мысок - к Нему.
Пригубила дикий мёд
в соке белены хваленой.
Соты лун на восемь нот
в смятой простыне беленой.
Мякоть губ со вкусом соли
зацелованных к утру
не забыть по доброй воле.
перед небом на юру.
Нет бы выспросить у Бога -
крайний случай обомру :
колдовская в Нём порода
на восьмую ноту *лю*.