Он прожил на земле
Бессонных много лет,
Он музыку любил.
Касался по ночам
Скрипичного ключа,
И до утра творил.
Назначенный судьбой
Своих стихов рабом,
Он говорил строкой.
И в мыслях, и в мечтах
Он часто улетал
Далеко-далеко...
Канаты-струны, им неведом стон,
Морским узлом завязан с песней он.
Он паруса мелодий поднимал
И гриф надёжно, как штурвал, сжимал.
Он шёпот различал
У правого плеча,
Когда писал слова.
Но ангел или бес
Сквозь ноты в душу лез,
Он просто наплевал...
Он пил, когда сильней
Остаться в тишине,
Чем глотку рвать, хотел.
Когда устала плоть,
Его призвал Господь.
И на Суде он пел...
Где он теперь, вовеки не найти,
Но до сих пор звучит его мотив.
Как пламенный диез, встает заря,
И соль мажор звенит, и все не зря...