У каждого своя Констанца,
своя судьба, свой водоём,
чтоб с этой жизнью поквитаться,
да и её-то – днём с огнём…
Сейчас бы выпил чая с солью:
и хрен не слаще… Потому
смычки взрывают канифолью,
и берег ищут для Муму.
А мне что воля, что неволя,
лишь было б небо, а при нём –
ромашек поле в ре миноре,
как в мессе
с призрачным дождём.