С праздником, афганцы!
Я шел в разведку в ранний час
один как птица.
Категоричен был приказ:
– Не засветиться.
Я любовался красотой,
идя по склону.
Вдруг низкий гул.
Ответ простой –
идет колонна.
Синело небо в облаках,
как в белых гривах,
вершины в снежных колпаках
и вдруг... разрывы!
Кто видел ужас тех огней,
тот не забудет –
горела техника, а в ней
горели люди.
Приказ? А совесть пусть молчит?
Она ведь точит:
– Ты первым в череп получи,
гранатометчик!
И будь что будет, а пока
смертельный танец –
завален снайпер, два стрелка,
американец.
Для них палаш тяжелый мой
с небес спустился,
уходят в ноль седьмой, восьмой
и... засветился!
Ко мне им быстро в этот раз
не подобраться,
зато сейчас им не до вас.
– Быстрее, братцы!
Патронов нет, в крови лицо,
минуток мало.
Вокруг сжимается кольцо
из глаз шакалов.
Пробиты ноги, грудь, щека,
лишь взгляд мой светел.
Граната…
Вырвана чека…
– Прощайте!
Пепел.