Отчаянно старея на глазах,
она срывала ногти с жутким хрустом.
Бросала на пол, на босых ногах
они дрожали перламутром тусклым.
И слёзы ливнем, и скорей в постель,
скорее в темноту под одеяло.
Так плохо, страшно не бывало ей.
Хотя по жизни всякое бывало.
Крутился призрак - предпоследний день.
И ровно через день его не стало..
Он жив! Она вскочила. Здесь он. Где?
Его, его шаги по коридору..
Окликнула, помчалась.. Стой! Исчез.
Окно закрыто. Кто качает штору?
И рвётся сердце. И в ушах завис
Противный звон.... Потом, когда очнулась,
Была уверена, он где-то здесь, и вниз
пошла шатаясь, стряхивая ужас
в буквальном смысле спутавший её,
лишивший разума, перечеркнувший волю.
Она достала и взвела ружьё..
Звонок.. Зачем? Зачем же столько боли....
Потом они курили. Тот принёс.
Совсем почти чужой и незнакомый.
Погладил прядь седеющих волос..
Ей стало лучше. Чувство дома
вливалось с каждым вдохом в плоть и кровь,
из бездны чёрной возвращая душу,
а он всё говорил, хоть этих слов,
печальных слов никто уже не слушал..
Она спала. Она жила.. Во сне дымилась чашка кофе.
Она цела, как снег бела, как сын, погибший в катастрофе..