В смешном сюрреализме мира
бреду я грустный, словно Арлекин.
Я сам Стрелок и сам мишень пустого тира,
всегда в толпе, хотя всегда один.
Глаза открыты, сердце нараспашку,
иду по жизни в поисках пути,
так хочется не просто верить в сказку,
а сказку эту где-нибудь найти.
Любовь и счастье там кружат в спокойном танце,
а разум с сердцем в мире навсегда.
От взглядов злых не надо закрываться,
неспешной поступью идут года.
Но сказки нет и мысль тупой иглою
тревожит беспрестанно разум мой:
«Коль нет её пока под солнцем и луною,
не жди, безумец! Сам себе, построй!»