Слова создаются во сне,
В причудливых снах-сочетаньях,
Как солнце в прохладной весне,
В бессонницах спутанных тайных.
Но только они - не ко мне,
Я, как корабль, застрявший в льдине,
Застывшая в распластанной зиме,
Пронёсшейся туманом по равнине.
И нет опоры мне нужней,
Чем в доме самом ближнем - свечи,
И сладость жаркая от встречи,
И радость вспыхнувшая в ней.