Снег на деревьях, как белая пена,
Выглядят синим холстом небеса.
Хочется, чтоб это было нетленно,
Зимнюю сказку на них записать.
Ночь, снегопад сумасшедший и ветер,
После – мороз это всё закрепил.
Скульптор такой не найдётся на свете,
Чтобы шедевров таких налепил!
Вот, в великанов деревья-сугробы
Вдруг превратились, проснувшись чуть свет…
Всё записать, и запомнилась чтобы
Зимняя сказка на тысячу лет.
Только используя белую краску
С полутонами, художник-февраль
Мир превратил в небывальщину, в сказку,
С ней расставаться, хоть временно, жаль.
Сколько живу я, но каждую зиму,
Не повторяясь, как будто во сне,
Зимняя сказка проносится мимо.
Именно сказка, а вовсе не снег.