Сегодня бабушка опять достала из шкатулки
Письмо, пришедшее с войны в далёком мае гулком.
Морщинки, собраны судьбой, у глаз её светлели,
В неровных строчках на листке стоял солдат в шинели.
Родной, красивый, молодой, фашистом не убитый,
Стоял, как будто был живой, с улыбкой незабытой.
Знакомым почерком слова смели десятилетья
Вернули в юность, в ту весну, когда среди соцветий
Они под яблоней вдвоём, под звёздной благодатью,
Встречали раннюю зарю, и ей в его объятьях
Тогда так было хорошо…Вишнёвые метели
Накрыли память и года в мгновенье пролетели.
С тех пор послание любви на клетчатой тетрадке
Ей было самым дорогим все годы, самым сладким…
«Прасковья, милая, не плачь, победа уже скоро!
Целую крепко и люблю. Последний вражий город
Вот-вот мы с Жуковым возьмём, и я вернусь, родная…»
До буквы знала все слова, но снова замирая,
Смотрела нежно на листок с огромною тоскою
Меж строчек видела его и гладила рукою.
Судьбе своей наперекор и старой похоронке
Ждала и тихий разговор шептала у иконки.
В нарядной блузке и очках ходила на свиданье
С погибшим дедушкой моим и слушала молчанье.
Сегодня бабушка опять достала из шкатулки
Письмо,пришедшее с войны в далёком мае гулком…