Нет, мне не брякалось на лире
Для ослабленья тьмы ночной.
И нетерпимость балансира
Уравновешена не мной;
Не мной отмечены прощанья
Мелком на грифельной доске,
И не швырялся овощами
Я в кучера на облучке.
Какая помесь нигилизма
С циничной заготовкой впрок,
Какое равнодушье к жизни,
Определившей смертный срок!
Чужое горе мне не горе,
Печаль чужая не печаль,
В душе сто тысяч аллегорий
Таились молча, не звуча...
Что голосить, теряя силы,
Грести неведомо куда?..
Стальное царство некрофилов
Размыла вешняя вода.
Сейчас присяду деловито
За стол прадедовских времён:
Пиши, пиши, отважный витязь,
Под колокольный перезвон!
Пишу.
Бородка отрастает.
Макушку выедает плешь,
А у штурвала волчья стая
И снова время без надежд.
Зашорен мир, опять зашорен,
Не видит он деленья на
Шахтёра в силикозе штолен,
Банкира с чревом кабана.
Молчи, дурак, какое дело
Тебе до смертности в аду
И оттого, что переелось
Другим рагу из какаду?
Глуши свои протуберанцы,
Не бейся в стену головой,
Слагай романсы, оды, стансы,
Пиши, мой друг, пока живой!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»