Что- то сердце шалит по ночам...
Просыпаюсь в испарине часто.
Будто тихо в окошко стучатся
Сны...совсем непонятные нам.
Будто кто- то меняет места
Моего настоящего с прошлым...
И сквозь ночь, этим криком истошным,
Мою сущность стирает с холста.
Это лист моего сентября,
Так отчаянно просится в зиму...
Его примут, конечно же, примут....
Только зря он торопится, зря...