Сегодня утром как-то особенно остро запахло весной. А на дворе - февраль, обычно - самый суровый месяц в году.
В кафе, где я принимаю дозу утреннего кофе, звучит какой-то дурацкий джаз. За угловым столиком, где я обычно предпочитаю завтракать, спит какой-то раскумаренный васёк.
Прчемуто впрминается армия. Такой же февраль, но реально суровый до жути. Минус сорок-сорркпять ниже нулевой отметки по Цельсию. Ни о каком кофе не может быть и речи. Не только в армии, а вообще - в той стране, в которой я тогда жил.
Первый приличный кофе я попробовал уже после развала СССР. Кто-то из знакомых, эмигриррвавших в Штаты Америки, переслал мне банку "Несткафе". Приговорила её моя тогдашняя подружка Женя. Специально ездила в гости кофе попить. Он быстро кончился. Подружка тоже. Вскоре я встретил свою супругу. Но это - совсем другая история.