Но любовь - она ломкая, словно наст,
тяжелей хрусталя, беззащитней амфор.
Всё боится, что кто-то ее предаст
и отрубит, как голову Голиафа.
Потому, не имея своих корней,
обвивает лианой больную душу,
раскрываясь бутонами орхидей,
прорастая навыворот и наружу.
Причиняя то радость, то соль, то боль,
низвергая то в Мир, то в Эдем, то в пекло.
Вот горит, а завтра - уже померкла
и ныряет в спасительный алкоголь.