Два семнадцать. Время для стихов.
Строки медленно ложатся на постель,
Прикрываются мотивами из слов,
Начинают подвывать в метель.
Им так хочется сегодня не уснуть,
В эту ночь тоскливую дремать
Не позволят. Они ищут суть,
Чтобы до рассвета донимать
Роем мыслей в бедной голове,
Истощенной от попыток ворошить
Прошлое, и медленно тонуть
В будущих попытках пережить
Тысячи несбывшихся надежд,
Неслучившихся уроков и идей,
Что должны определять мой путь.
А их не было. Как, впрочем, нет теперь