Всяк по-своему сходит с ума,
Но по-своему всё-таки сходит.
То жара на душе, то зима,
То тоска-грусть-печалька изводит.
Оттого-то и льются стихи,
Если всё хорошо, то не льются.
Кто родился слепым и глухим,
Те молчат. Не поют, не смеются.
Говоришь, все подряд о любви?
И прекрасно! Пусть любят поэты,
Выливая страданья свои
В бесконечные строчки сонетов.
Лучше так, чем от злости сгорать,
Добиваясь местечка во власти.
Или в полной тоске умирать
От болячек, от разных напастей.
Лучше поводов меньше таких.
Пусть влюбляются, плачут, ревнуют,
Да рождают одну на двоих
Ту, обычную, нашу, земную...