Ничего не ждала. Никого не звала за собой.
И теперь ухожу по-французски – ни с кем не прощаясь.
Не пытайся меня задержать, вызывая на бой.
Мне в любви не везёт – потому и неплохо стреляю/сь/.
Не пытайся – зачем. Пепел проще развеять, чем дым...
а бессмертную скуку дуэльная страсть не развеет.
Без меня тебе скажут, что ты был когда-то другим,
и... накапают лунную кровь в приворотное зелье.
Без меня ты был лучше – смешливый, талантливый, злой,
филигранно циничный, смакующий месть, как клубнику
переспевшую... После, когда станут бледной золой
обнажающей нежности и безрассудства улики:
письма, фото, стихи – поминай меня терпким вином...
с полудетской улыбкой, которой я /не/доверяла.
И покрытая чёрным, как зимняя ночь, серебром
пуля пусть холодит /близко к сердцу/ фантомную рану.