С годами всё больше убеждаюсь в том, как мало тех, кто нас слышит и ещё меньше кто читает, правильно. А уж стихи тем более: разбираются по строчечкам, по словам и буковкам. Из философского стихотворения, где поэт выражает своё видение и понимание мира, сделают чудовище. В тёплой и нежной любовной лирике, кто-то найдёт что-то пошлое и отвратительное. Меня удивляет не то, что люди ищут грязь там, где его нет и никогда не было, а то, что они её, всё-таки, там находят...
Раньше я довольно болезненно это всё воспринимала, даже не хотелось записывать далее стихи. Никак не могла понять, почему это происходит с людьми. Зеркальность – каждый видит то, что носит в себе, даже не зная, что в нём это есть...
И вдохновение уходило на некоторое время, а если и писалось что-то, то это оставалось где-то в тетрадях и блокнотах.
Нельзя разбирать какие-то отдельные части стихотворения...
Ведь каждое стихотворение несёт в себе, что-то особенное, что начинается от первой строки, проносится через всё стихотворение и закрепляется в конце. Это как единый живой организм, где даже межстрочья и каждая точка является важным органом. И раскладывать стихи по полочкам и разбирать их по строчечкам, это всё равно, что вы будете обсуждать мои ноги, которые пошли не той дорогой или хвалить мои руки, которые сделали что-то хорошее, не замечая меня целиком, а главное – за всем этим – души.
Недавно нашла в своих старых тетрадях, прошедших огонь и воду (в прямом смысле), стихи, которые ни разу не увидели свет, от которых теперь почти ничего не осталось. Восстанавливая постепенно и показывая их, я чувствую себя реаниматологом, когда пациент, в котором жизнь угасала, вдруг оживает и радуется свету... И не знаешь теперь какую им ставить дату рождения: ту, которая ещё где-то сохранилась или новую...