На полотне,
Разрисованном всевозможными серыми цветами,
Портрет девицы несложной красоты,
Но страстной очень до глубины души.
Её выражение лица выдает прямой вопрос:
" А кто же я ? " .
Гадая на цветах в руке,
Сделанных в маленький букет.
И сорванных с полей,
Где проводила время,
Разглядывая неба и думаю о своем.
Будь там буря или шторм,
Переживала это все.
Неважно, кто зовёт, куда.
Пойдет, родной же человек.
По прежнему оставаясь на одиноком поле.
Хоть картина достаточно сера,
Но сияет среди тускленьких оттенков,
Прижимая к сердцу несколько цветочков,
Ярче солнца и луны.
Какой бы час не длился при написании картины,
Все еще загадка.
И не пойму в какой же чаще сейчас она гуляет.
Хотя неважно это,
Главное сияет.