Уже зима выходит зримо
на финишную прямую,
не за горами светлый мэрцишор
соцветие любви в бело-красном колере;
несносный ветер гудит и стонет
и бьет в окно наотмашь
ветками сосны озябшей
от шумов, душу леденящих,
создавая рифме дискомфорт.
Рассеян шквальным непоседой
мелкий снег,сугробы так и наметавший,
и не прикрывший подснежник,
оголенный ветровым порывом
пожалуй, останется метафора одна
в памяти старших поколений
тоска по ушедшему в Лету перемен глобальных,
как дружно пелось ранее:
«широка страна моя родная…»
Лишь вспомнят «снеги…
падают снеги…
пожалуй, на юбилей великого поэта
возможно , откроют номинацию
и облик милый простому люду
запечатлят знаковой медалью
и создадут жюри уж не мальчишник
точно, а сплошной девичник
и вновь отринут поэта после 35-ти.
Не будем жесткими в строфе витиеватой
тоску уймём по февралю бесснежному,
по звонкому ручью в проталинках,
по капелям,стекающим по желобам
труб водосточных,от которых в детстве
призрачно далеком, набирали снеговой воды
чтобы ощутить сладковатый вкус,
наполнив струйкой черепок,
несли домой,и поливали фикус.
Строфа под вечер так разбежалась,
как будто ее ветер разогнал
и Миг блаженствовал
и вместе с ревнивцем ноутбуком
рифмы беглые отождествлял;
тоска по снегу на время отдалила
Ваше приближение- земное
и небесное , уже в который раз
шаги по вертикали отдалялись,усугубив печаль.
08.2020 суббота,0-06.