Мятеж рассвета.
Птичьих трелей рулады.
Слюда стрекоз
в медовом буйстве сада-
исчезнувших пейзажей
щемящие приметы
слизали языки
безжалостных дождей.
И, осень, стылая,
осипшая от слёз,
как самого любимого
из умерших детей
оплакивает лето...
И тривиальность
опустевших пляжей,
где кряжисты валы,
как лежбище тюлений,
хранят две наших
кажущихся тени.
К ним призраки листвы
касаются в тиши,
лаская пепельною гривой,
А скряга ветер сгребает
барышей златые гривны.
Там, в сумраке
магнолиевых аллей,
творится, крепнет звук
ужален страхом.
Он, как арахна,
жуткою спиралью
из радостей и мук
его в тугую плеть свивает.
И оглушительной
симфонией дождей блуждает
по глоткам переулков
органным гулким эхом,
где захлебнулся день
вечернею печалью, иль
Воланда коварным смехом...