Я так устал от жизни этой,
что не могу порой писать.
Я раньше жизнь считал конфетой
и я любил её "лизать",
рождая мир из ощущений,
из самоцвета сладких грёз,
и видел тысячи спасений,
и наслаждений симбиоз.
Вкуснятина давала строки,
в которых плавилась душа,
и отлетали прочь пороки,
и смерть сидела не дыша.
Я покидал мгновеньем тело
и шёл в немыслимую даль,
где находилась и светлела
душа, рождённая в печаль.
И строки плыли, плыли, плыли,
и становились сами в ряд,
как будто душу освятили
и поместили в райский сад.
Где сотни, тысячи конфеток,
на вкус любой из разных строк
плоды давали с разных веток,
и я творил, и я не мог
остановиться и подумать --
что это значит для меня?!
Ведь я не мог себя придумать
и написать всё это зря...
И хоть устал от жизни этой,
и не хочу порой писать --
я одарю себя конфетой
и тем начну себя спасать.
07.02.2020