Бессонница - моя самая близкая, кровная сестра. И пока из ее груди течет молоко, полное легких галлюцинаций, в моих стихах будет сладкий привкус одиночества в темной комнате. Он слишком резкий и суровый, как реальность, и пока удается его романтизировать, значит, все хорошо. Но наутро голова полнится соломой, как у Страшилы. О великий волшебник, проткните меня ножом, заберите обратно все эти душащие, роящиеся как пчелы думы. Мозги - не то, что мне было нужно, я ошибался.
И без этого все достало давно.