В шестом часу, пока не слышно шума,
Не зажигая лампу на столе,
Подолгу я люблю лежать и думать
О том, что есть и было на земле.
Из тёмных окон, из ночной метели
Мне нравится вытягивать на свет,
Перебирать, как стебелёк свирели,
Какой-нибудь причудливый сюжет.
Не важно – из былого, небылого –
Всё рядом, только руку протяни:
Эллады шум, и торг средневековый,
И чингизидов страшные огни.
Над чудным миром в полумраке рея,
Оглядываю дни и города,
И далеко моя гиперборея –
Страна снегов и стынущего льда.
Пустынная, метельная, родная –
Попробуй оторви её, оставь –
Пристыла. И, чужое обрывая,
Из мира грёз я возвращаюсь в явь…