Февраль.
Читаю Пастернака
/когда ж ещё его читать/.
На улице то снег, то слякоть...
то мрак-тоска, то благодать.
«Достать чернил...»
Достать поэта –
на этом свете и на том –
одним заезженным куплетом
/при незнакомстве со стихом/,
одной строкой, набившей столько
оскомин... потерявшей суть...
Судить по мелкому осколку:
пуст или полон был сосуд,
что было в нём – остывший пепел
или огонь /проклятье... дар.../
Очнусь, когда не хватит света
уставшим в сумерках глазам.
Оставлю книгу на коленях –
открытой, чтоб она сама
напомнила мне жар мгновений
и откровенные слова
/которые сквозь ночь и зиму
ведут и греют по пути/,
моих друзей...
моих любимых...
мои “единственные дни”.