Мой отчий дом,
ты весь
в подтёках пятен,
как старость
жалок ты и неопрятен...
Но здесь когда-то
счастливо текло
святого детства
чистое стекло.
Ты продан с молотка -
и ног чужих печати
В твоём
осиротевшем чреве
застучали...
Там, в мутных зеркалах,
не отразиться
любимого лица
уснувшей заживо печали-
в топазе глаз
под рамкою ресниц.
Метнулись годы
стаей диких птиц,
Всё разметав
на розовом пути...
И зверем, брошенным
ко мне сирень
дворовая ластится,
кудлато лижется
и в снах бездомных
снится...