Когда приходят горькие минуты
Из недопонимания реалий,
И время вырубается Малютой,
И каждый час расстрелян из пищалей
Логичности, --
То я скулю щенком,
Отторженным от матери тайком.
Нет-нет, я не вдаюсь в детали быта
И в сложность неустроенности общей
Из равнодушных окон и калиток,
Включающих прогнившую жилплощадь –
Я просто жить устал на сквозняке
С радикулитной болью в позвонке.
Пишу слова, и понимаю чётко –
Мне недоступен мир чужих фантазий,
И красный конь Петрова с ником Водкин
Не проникает за сетчатку глаза,
А остаётся личною мечтой,
Несовместимой с явной простотой.
Надлом душевный…
Нет, не круто это,
Пустяк на фоне мировых баталий,
Любой финвал, читающий газету,
Мне может гвоздь под рёбра засандалить:
Копание в душе своей, браток,
Не более чем пугалу свисток!
А я люблю себя примерить к миру,
Сравнить, ЧТО он, и КТО я, в нём живущий,
И почему мне задано транжирить
Себя на выплески кофейной гущи
В бесчувственно-безликое ведро?
А мир мне улыбается хитро…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://www.stihi.ru/2020/02/05/282