Стихи не пишут от спокойной, сытой жизни.
Ей, просто-напросто, в гармонии живут.
И лишь когда сквозняк в душе, приходят мысли,
Что мир бардак и все когда-нибудь умрут.
И эти мысли превращаются в катрены,
И превращается при этом жизнь, в судьбу
И от натуги набухают нервно вены,
Когда поэзия проходит по нутру.
04.02.2020 г.